Mrs Fake

No sé cómo buscar a alguien que no crees que fue real
A alguien que nunca viste,
Que nunca la tocaste,
Que nunca escuchaste su voz,
O que alguien más la conozca.

No puedes comprobar la existencia de todas las personas que ves a diario
¿Serán fantasmas? ¿Estarás en un sueño? ¿Locura?
Si fuiste un fantasma, espero escucharte en la oscuridad
Si fuiste un sueño, esperaré a la noche
Si mi mente te creo, espero que no hayas muerto.
De todas formas, tendré que esperar
¿Y si te busco? ¿Y si fuiste real?

En el internet, no están todas las personas
Desde hace días comencé a buscarte –de nuevo- y no te encuentro
Tu apellido me da pocas personas, y ninguna se parece a ti
Tus palabras me dan pocas opciones, y nada se parece a ti
Tus canciones me dan pocas opciones, y no es lo mismo sin ti
¿Valdrá la pena seguir? ¿Y si solo te imaginé? ¿Y si estás muerta?
De todas formas te buscaré en este mundo…
O en el otro.

Drama II

Volaré desde Júpiter hasta tu cráneo
Lameré aceras, me acostaré en los parques
Bajo postes que alumbran a putas enamoradas

Te cantaré huevadas tiernas cuando despiertes
Mientras sea en el café, te recitaré algo de Le Clezio
Latearemos sin rumbo, o con rumbo a lo desconocido
En las avenidas transitadas de gente que empeña su alma

Te conocí junto al mar, tus labios y tu boca
Tu cabello rizado, la marihuana que fumábamos
Y decíamos que era de la cosecha de Dios

La cama de tu madrastra, testigo ocular
Había baba, sangre y sudor como mierda
Bajo tu vagina se escondía mi ideología
Y en un taper de azafrán, la noche callaba

Nunca olvidaremos a Robert Pinsky, el motherfucker
Tu madre cocinando galletas de jengibre
Mientras veíamos una película de Almodóvar
Y me decías al oído: “mamá ya se va, y se demorará”

Bullshit 5

Extraño caminar random por ahí, y buscar tus átomos en el jardín.
Tus besitos sabor a Mentos de fresa, tu reliquia paria y el casete de Serrat.
Tu secuestro orgánico en las piernas de Interrupzion…

:):

Solo los doctores te reciben a esta mierda de mundo con los brazos abiertos…
Y tu puta hoguera favorita era mi idiota corazón.
No, no era real tanta belleza.
En una batalla con Venus, conversamos y ella comenzó.

-quiero decirte algo.
-sé que me quieres decir, pero dilo como si fuera el sicario del silencio.
-no te quiero incomodar.
-pero tienes algo que soltar, no te preocupes por la lluvia… ya algún día te acariciará.
-mi chico Jointz, volé tantas veces a tu lado y otras sin necesidad de fumar… hacer el amor contigo es parte de una historia que nadie comprenderá.
-es solo un acto de antiprocrastinación.
-es como estar riendo y luego mi alma desaparecerá… y la mayor parte del tiempo con razón.
-si cruzo esa puerta…
-si cruzas esa puerta te estaré esperando…
-si cruzo esa maldita puerta la realidad aparecerá… y solo mis venas estarán riendo…
-olvídate de eso huevón, para eso tienes esa pita negra que te amarré. ¿Es que no entiendes que volveremos a vernos cuando el sol esté muriendo detrás del mar?
-sin ti no sabré ni donde termina el suelo y donde comienza el cielo… ¿el día es eso que se asoma tímidamente por mi ventanita?
-en realidad, es la vida.
-siento que nos volvemos dramáticos cuando sabemos que no queremos decirnos adiós.
-por eso eres mi excusa favorita para salir de casa… y pensar que te empecé a querer sin querer queriendo.
-tu eres mi razón favorita para esta locura ¿sabías, oh simio sabio de las montañas?

Ella ríe, pero el tiempo se va extinguiendo como un reloj que se ríe dentro de mí. Como unas heridas que no van a cerrar. Como un recuerdo que no quiero olvidar. Ella siguió.

-no más café en tu cráneo… hora de guardar tu cerebro.
-uhm…
-soy solo alguien que se gana la vida dando esperanzas… dando amor, mi chico Jointz.
-lo sé, eso duele.
-no deberíamos…
-pero lo hicimos y el tiempo no aprenderá girar sus manecillas hacia atrás.
-aunque me gusta cuando me dices que soy el arte que encontraste en una esquina, veces no deberíamos ver el mundo como un poema...
-lo sé.
-¿entonces?
-…Bullshit.

Bullshit 4

Y le floreé algo así:

-yo te quiero en mi insania, pequeña hippie adicta al café en sobre. Tu voz está quebrando ligeramente el maldito recuerdo que me dejaron en el cráneo. Esa alfombra que creíamos voladora, ese columpio que no sabemos si estaba bien sujeto al mundo, la razón de mis venas que apagaste. Tu cuerpo de cenicienta de cabaret no me hace el amor, me hace un ritual medieval. Princesa ausente, ¿quieres saber si es el cielo lo que está en tus manos? No quiero crear pánico en tus faldas, ni ser el héroe detrás de la máscara. Solo quiero ser un insensato, un recuerdo acabado, un militar que se pregunta porque la guerra no va a terminar. Darle respuestas a tus dudas, masturbarme sin manos, besarte hasta llegar a tus labios. Lo único que sé es que eres mi intención, te conocí por sentarte a mi lado y doy por hecho que es suficiente razón para amarte y a la mierda lo demás. Y volamos descalzos, diseñamos un universo, encontramos las cartas debajo de los sueños. Te cuento tantas huevadas para que te rías y te quedes, te digo el secreto del por qué la luna está sola si me dices que fue tu sonrisa antes de ser poesía. Te reto a besarme, a enmudecer el silencio, a restarle improperios al rescate del Dios. Este frio me recuerda a tus caricias, esta noche no estamos solos, hay una voz que me llama y no sé dónde mierda estará. Estará entre la gente (si tú que me estás leyendo), estará en mis demonios, estará entre tu boca a la que pienso besar… si te vas tu herida no se va a cerrar, nadie apagará el incendio que vas a causar en mí. Tal vez sea un psicópata literario, pero no soy un maldito fulero, soy solo un huevón que se ríe de sí. Y esta noche nos ha lamido al salir de las celdas, ven conmigo que tengo reservaciones en una cloaca con vista al mar. Eres un ángel demonio! Mi perfecta locura! Eres un enigma y un dogma a la vez! Y yo tan solo, un fugitivo, un publicista herido que no pudo vender el mundo al Dios. Siéntate pequeña inminente, que tus alas no vuelen, que este florazo que inventé nos sirva al menos para reír. Que tu risa lo es todo, que tu risa está apagada, que no hay misterios por descubrir en tu piel. Que me beses con fuerza, inyectándome tu abismo, que ¿acaso es lo mismo conversarte sobre arte o sobre tu cama? Te ríes y eres tan sexy, me siento un niño sentado frente al televisor viendo su primera porno… no quiero apurarme y que sientas mi desespero, pero si no es mucha molestia ¿puedo hacerte el amor frente a los cernícalos y los vendedores de paz? Respóndeme que tu pucho se apaga, que la luna nos patea y por… que… te.. a… cer… cas…

-cállate y bésame como si hubieras encontrado a tu arte perdido...

Lo más bonito de terminar el día con ella era que despertaba en su cama siendo el amo, siendo el rey de su sexo subatómico. Pero, como todo, se fue a la mierda el día siguiente.

Bullshit 3

Eres un ángel, con la que varias veces canté locura
Tu cabello con olor a frambuesa, tu boca con sabor a mi sexo
Esos besos en el pasto, con el tiempo apenas rozándonos el rostro
Recuerdo, por la putamadre, que me hacías sentir Dios cuando me besabas
Y me decías, te amo huevón

Tu a mi lado, haciendo hora por Lima
Entre los soles acorazados, los gemidos urbanos
Y el fragmento de democracia violada por un asesino de la ilusión
Me dices que no he cambiado, te digo que ¿para qué?
Ries, como cuando nos burlábamos de Robert Pinsky
Es un cursi de mierda,
Tu sonrisa descansa en una cara con la que vi varias veces las estrellas y el climax
Esa mirada de “no sé cómo decirte que…” ya me la sé, yala

-oye, pequeña psicoprocastinante… ¿ya te olvidaste de mí? – dije.
-no mi chico jointz, ¿tu? – me respondió
-suelo masturbarme pensando en ti, ¿eso cuenta?
-me cagaste pajero de mierda - Ella ríe.

De pronto su mirada, adopta un aire melancólico y fúnebre.
Me toma de la mano. Se detiene y me abraza.

-¿seré tu recuerdo instantáneo cuando sonrías otra vez? – ella me asalta con su pregunta
-eso es variable pequeña… según Levenfeld, abstenerse de recuerdos a veces es una cuestión de supervivencia; según Porchia, lo que no se convierte en recuerdo no fue; según Flaubert, los recuerdos no pueblan nuestra soledad como suele decirse…
-¿me podría responder la pregunta que le formulé hace media hora, si no es mucha molestia señor Jointz? Está bien que sepa, es más le pongo veinte de nota y su estrellita… pero no me hueve pe´

Su mirada parecía estar desde un ángulo panóptico y podía verme el alma. Y empecé a expulsar palabras mientras sus pequeños ojos galácticos parecían secuestrarme en ese parque anacrónico.

Bullshit 2

¿Qué carajos haces en mi vida imperfecta?
Se supone que así no es el guion..
Mañana no terminaremos en la azotea de los duendes, corazón
Me gustaba despertar en tu cama, ser el amo de tu sexo subatómico
Limpiarte con las sábanas, besarte con el alma
Tus manos no se equivocan; tu boca sabe el camino, y algo más..

Tus uñas por siaca siempre afiladas arañándome la razón
El retrato de los dos, en la cabecera de tu cama
Como testigo ocular de tantas veces que te fui a amar

El futuro no existe, lo que existe son los planes que escribimos
La casa junto al mar, el jardín sin rosas y nuestra canción de Serrat
Las mentiras que inventamos, para reírnos de los humanos
Y nuestra única forma de volar cogidos de la mano

Mierda,
La misma mierda,
Los recuerdos escondidos, vomitados, salen desgarrando mi equidad
Tus mentiras, nadie las creerá como yo
Este dialogo, se va a la mierda
Esta mierda no llora más por ti

Y tú me dices, vamos a caminar
Y te respondo, ya pe.

Bullshit 1

Lateo,
La mañana es algo gris tonalidad 58, el frio me recuerda a tus caricias.
La música es una mierda muy colorida, porque me caga en cromas diferentes.
Tu idioma, tu frase del día y nuestros caminos obligados.
Lateo, y me faltas para conversar y para quedarme en silencio.

La misma sonata, bajo el puto cielo gris me patea.
Nadie como tú se acercará para decirme que mierda hago acá.
Me resumías un manifiesto de las emociones interhumanas
En tres símbolos gráficos bajo una representación visual y preestablecida: TKM
Pero como David Crow me aconsejó un día: No te creas una palabra.
Carajo, ¿Dónde mierda estás?

Esta combi está llena y aún no llego a mi fuckin’ destino.
Y el cobrador se olvidó de cobrarme.
Seguramente me vio como un pobre imbécil al lado de la pista, afeando el paisaje.
O me reconoció,
Cuando bajo del carro, me doy cuenta que este mismo carro, al otro lado de la pista
Me lleva a tu casita.
El único lugar en el mundo que te conozco desnuda con:
1. All Star rojas,
2. Fumando un cigarro
3. Escuchando a Guetta
4. Una huevada morada en el cabello
5. El tatuaje con lapicero que una vez te hice y que siempre lo retocas para que nunca se borre

Todo marchaba en altos contrastes y en escala de grises
Cuando, putamadre, te vi cruzar la pista.

Princesa canela

Princesa canela, nadie sabe dónde escondiste la razón. Tus ojos danzan presos en el sótano de las angustias. Vuelo entre cometas y arañas para buscar Octubre en un sueño mojado e intelectual. Tu sombra es un acontecer mágico a mediados de mi guitarra. Nadie buscara entre los roperos que fueron castrados en la tormenta. Tus ojos bailan presos sin presión.

Y si hay algún trovador adicto a pensarte pues su boca será cocida, aunque suene a rescate de las alfombras perseguidas.

No me cuentes que la vida hay que detenerla entre los pies, es más sencillo reclamar si existe un Dios al que temer. Princesa canela, no besaste mejor que ayer pero en tu piel está escrito aún mi nombre que jamás borraré.. y jamás te detendré.

No hay mejor vida que vivirla entre tu expulsión. Sabes que nunca he visto a dios correr calato en el cielo? Apuesto que sus nubes ni con tu voz reclama el incesto. Princesa mejor hay que empezar a sesgar nuestros patíbulos entre el invierno de tu nariz.

Y si hay algún rencor que no te permita recorrer un peldaño de mi sed, recurre a los médicos inescrupulosos que llenaron de fotos de agujas al hilo y al revés.

No me digas lo que te dijeron, mejor di algo más. No me creas cuando diga que te amo princesa que no va a haber marcha atrás. Y si suena a mentira pues miénteme que también. Que que más da creer si ni creemos todo el tiempo que hemos vivido sin hacer el amor.

Y me hace rato que no te alimentas de mi ego ni yo de tu calor. Tus besos como dicen aquellos son como hacer el amor. Tu cabeza calabaza que al golpear hace toc toc. Esa historia que nadie borrará y así es mejor.

El precio de la vida es estar junto otra vez. Tras tus ojos y tu sonrisa parece que no van a terminar. Es un hechizo color canela que no va a acabar. Y mejor empieza a creer en los por siempre que todo apunta a que siempre te amaré.

La Historia Perfecta

Siento que la suerte me tira los dados cargados. Escribo fantasmas que penan si naufraga mi mente. Puedo detallarte mis abriles olvidados. Recojo las balas que lanzaste al verme. Sin detenerte…

Miro de reojo ese invierno golpeado. Sueño poder soñar con tu voz en mi almohada. Acaso el mundo te recibe con los brazos abiertos? Pero te enseña que no existen los cuentos de hadas. Para nada…

No tengo ni idea de que hace un gran foco prendido en el cielo. No sé.
No tengo razón para bailar contigo toda la noche si nunca llegaste. No sé.
No tengo motivos para secuestrarte en una canción que te diga hasta luego.

Hay una esquina que te habla de nostalgia. Y unos vestigios en la acera del frente que vienen de Marte. Una cama que extraña tus sueños prohibidos. Una brújula que no señala al norte. Señala mi muerte…

No tengo excusa para volar contigo y decirte que hay dragones en la ida. No sé.
No tengo la enie en mi teclado y sin embargo puedo escribirte que te extraño. No sé.
No tengo intención de robarte el misterio que ennuda tus piernas.
No tengo la historia perfecta para hacer que me creas que
No tengo en donde pasar la noche si no es en tus faldas.

Foto: Jozeh Augusto

Nada

Yo no sé si la muerte es la salida, o la entrada propicia para este suplicio ingobernable. Tal vez te amé muy deprisa. Tal vez solo tu sonrisa quedará en el obituario, como un gesto de bondad.

Yo no sé si ahora me llega tu llegada. Si fabricas sueños en mi almohada, conversaciones prohibidas en la cama o tener miedo al miedo. Tu mirada de anciana abandonada, tu risa loca y tu cuerpo de musa maldita… todo gira en mi cabeza… excepto el tiempo, que parece no avanzar.

Yo no sé si eres bonita, pero cada centímetro tuyo parece perfecto. Pareces… no sé… una mujer para ver en silencio y despacio. Tal vez hoy no fue, ni mañana tampoco. Y el mundo seguirá girando y esta vez creo que no podré detenerlo. El reloj me va encarcelando y esta vez creo que es en serio.

Yo no sé por qué tu no puedes, y yo si. Por qué solo las mujeres tienen derecho a elegir. Tenía un discurso en la mente, que fracasó ante tus ojos. Tenía miedo, que se agrandó ante tu boca. Esa boca que beso cuando tú no estás.

B & N

Como siempre verte y discriminar el universo por tu sonrisa neurasténica hace el hemisferio menos occipitado que el averno. Déjame que te cuente limeña, deja que el silencio descifre todo lo que por las noches ensayo a solas para exponerte mi lado menos nocivo. Soy un impresentable que hace de tus ojos una poesía anárquica. Pero suelo alejarme como una noche que se atrinchera en un rincón del firmamento, detrás de Dios.

Hace días que quiero arrancarte la boca con mis versos cursis y suicidas, inventar una razón para besarte sin razón. Contarte que me gusta hacer fiesta con tu cabello, que aún creo que viven monstruos bajo mi cama y que no puedo con nadie más, eres tema del día para mis demonios internos cada vez te sientas en el sofá y me dan ganas de hacerte el amor como lo hizo Slash a su guitarra, o Elvis con el rock and roll. Como te explico…

Te colaste en mi cráneo sin pedir permiso, y ahora con solo verte ya fui. Solo en mis canciones te puedo tocar, en mis relatos soy el superhéroe que te salva de la muerte inesperada, en mis versos soy el egoísta que te encierra en una cárcel de letras y en mi realidad el que te busca para convencerte que soy normal pero algo idiota alguna vez. Mañana estará bien si sigo pensando en ti, hasta llegar a tu casa y que me digas hola amigo, como te va.